Jag sydde en balklänning av pappas skjortor för att hedra honom. Först skrattade mina klasskamrater och tyckte att det var konstigt. Men när rektorn tog mikrofonen och rummet blev tyst insåg alla den innerliga innebörden bakom min skapelse. Det som började som ett skämt förvandlades till en kraftfull hyllning som ingen skulle glömma.
När kvällen före balen kom var jag klar med klänningen. Det var inte en designerklänning, inte på långa vägar, men alla färger min pappa någonsin burit var insydda i den. För första gången sedan sjukhussamtalet kände jag mig inte tom. Jag kände att han var där med mig. Balkvällen kom i ett suddig ljus och musik, och viskningarna började i samma ögonblick som jag klev in i mitten av rummet. ”Är den gjord av vaktmästarens trasor?” hånade någon. En annan pojke skrattade. ”Antar att det är sånt man har på sig när man inte har råd med en riktig klänning.” Mitt ansikte brann, men jag höll huvudet högt och sa: ”Jag sydde den här klänningen av pappas skjortor. Han gick bort för några månader sedan. Det är så här jag hedrar honom.” Ögonrullningar och sarkastiska kommentarer kom som svar, och för ett ögonblick var jag elva år igen och lyssnade på visningarna i korridoren om min pappa. Jag satt vid ett bord i utkanten av rummet och försökte hålla mig samman, när musiken plötsligt tystnade.
Palal e pherdo paśa vaś o xabe, mangas tumen te źan k-i aver rig vaj te putaren o butòn (>) thaj na bistren te SHARE-en len tumare Facebook-esqe amalenθar.
