”Typ. Bara blixtar. Maskiner som piper, min mamma som gråter, det här ärret.” Han strök sig över kinden. ”Jag vet att det var en krasch. Att jag nästan dog. Jag vet att en kirurg räddade mig.”
”Det var jag”, sa jag mjukt.
Hans ögon vidgades. ”Vadå?!”
"Jag var den som behandlade dig den kvällen. Jag öppnade din bröstkorg. Det var en av mina första solooperationer."
Han stirrade, mållös.
"Vad?!"
"Min mamma sa alltid att vi hade tur. Att rätt läkare fanns där."
"Har hon inte berättat för dig att vi gick på gymnasiet tillsammans?"
Hans ögon blev ännu större. ”Vänta… Är du det där Mark? Hennes Mark?”
”Skyldig”, sa jag.
Han släppte ut ett ansträngt skratt.
”Hon berättade aldrig den delen för mig”, erkände han. ”Bara att det fanns en bra kirurg. Att vi var skyldiga honom allt.”
Han satt tyst en stund.
Han släppte ut ett ansträngt skratt.
”Jag hatade det här i åratal”, sa han till slut och rörde vid ärret. ”Barnen retade mig. Min pappa lämnade, och mamma dejtade aldrig igen. Jag skyllde på olyckan. Jag skyllde på ärret. Ibland skyllde jag till och med på kirurgerna. Typ… om jag inte hade överlevt, kanske inget av det dåliga hade hänt.”
”Förlåt”, sa jag.
Han nickade.
”Men idag? När jag trodde att jag skulle förlora henne?” Han svalde hårt. ”Jag skulle ha utstått alltihop igen. Varje operation, varje förolämpning, bara för att hålla henne vid liv.”
Han svalde.
”Det är vad kärlek gör”, sa jag. ”Det gör smärtan värd det.”
Han reste sig och drog mig in i en hård kram!
”Tack”, viskade han. ”För då. För idag. För allt.”
Jag kramade honom tillbaka.
”Varsågod”, sa jag. ”Du och din mamma – ni är kämpar.”
Jag kramade honom tillbaka.
Emily låg kvar på intensivvårdsavdelningen ett tag. Jag besökte henne varje dag. När hon äntligen öppnade ögonen efter en lätt sömn stod jag bredvid hennes säng.
"Hej, Em", sa jag.
Hon log svagt. ”Antingen är jag officiellt död”, fräste hon, ”eller så har Gud en väldigt förvriden humor.”
”Du lever”, sa jag. ”Jaså.”
”Ethan berättade för mig vad som hände. Att du var hans kirurg… och nu min.”
Jag nickade.
Hon sträckte ut handen och träde sina fingrar genom mina.
"Du behövde inte rädda mig", sa hon.
”Självklart”, svarade jag. ”Du kollapsade utanför mitt sjukhus igen. Vad skulle jag göra?”
Hon fnissade till och grimaserade sedan. ”Få mig inte att skratta”, sa hon. ”Det gör ont att andas.”
"Du har alltid varit dramatisk."
"Och du har alltid varit envis."
"Det gör ont att andas."
Vi satt tysta en stund, den stadiga rytmen av monitorer fyllde rummet.
”Mark”, sa hon.
"Ja?"
"När jag mår bättre... skulle du vilja ta en kaffe någon gång? Någonstans som inte luktar desinfektionsmedel?"
Jag log. ”Det skulle jag gilla.”
Hon kramade försiktigt min hand. ”Försvinn inte den här gången.”
"Jag ska inte."
"Det skulle jag vilja."
Hon skrevs ut tre veckor senare. Följande morgon sms:ade hon mig: ”Stationära cyklar är djävulen. Dessutom sa den nya kardiologen att jag måste undvika kaffe. Han är ett monster.”
Jag svarade: ”När du är klar är första omgången på min sida.”
Palal e pherdo paśa vaś o xabe, mangas tumen te źan k-i aver rig vaj te putaren o butòn (>) thaj na bistren te SHARE-en len tumare Facebook-esqe amalenθar.
