"Fadern gifte sin dotter, blind från födseln, med en tiggare – och det som hände sedan överraskade många människor." Zainab hade aldrig sett världen, men hon kunde känna dess grymhet med varje andetag hon tog. Hon föddes blind in i en familj som värderade skönhet över allt annat. Hennes två systrar beundrades för sina slående ögon och graciösa figurer, medan Zainab behandlades som en börda – en skamlig hemlighet gömd bakom stängda dörrar. Hennes mor dog när hon bara var fem år, och från det ögonblicket förändrades hennes far. Han blev bitter, förbittrad och grym, särskilt mot henne. Han kallade henne aldrig vid hennes namn. Han kallade henne "den där saken". Han ville inte ha henne vid bordet under familjemåltiderna, inte heller utomhus när gästerna kom. Han trodde att hon var förbannad, och när hon fyllde tjugoett fattade han ett beslut som skulle krossa det lilla som återstod av hennes redan krossade hjärta. En morgon gick han in i hennes lilla rum där hon satt tyst, drog fingrarna över de slitna sidorna i en punktskriftsbok och släppte en vikt tygstycke i hennes knä. "Du ska gifta dig imorgon", sa han sakligt. Hon frös till. Orden var meningslösa. Gift? Med vem? ”Han är en tiggare från moskén”, fortsatte hennes pappa. ”Du är blind. Han är fattig. En perfekt matchning.” Hon kände blodet rinna från hennes ansikte. Hon ville skrika, men inget ljud kom ut. Hon hade inget val. Hennes pappa gav henne aldrig ett val. Nästa dag gifte hon sig i en hastig, blygsam ceremoni. Hon såg aldrig hans ansikte, förstås – och ingen beskrev det någonsin för henne. Hennes pappa knuffade henne mot mannen och sa åt henne att ta hans arm. Hon lydde som ett spöke i sin egen kropp. Folk skrattade bakom sina händer. ”Den blinda flickan och tiggaren.” Efter ceremonin räckte hennes pappa henne en liten väska med några kläder och knuffade henne tillbaka mot mannen. ”Hon är ditt problem nu”, sa han och gick därifrån utan att se sig om. Tiggaren, vars namn var Yusha, ledde henne tyst nerför vägen. Han sa inte ett ord på en sekund.

Zainab flydde. Hon använde inte sin käpp; hon sprang instinktivt och i ångest, hennes fötter fann vägen tillbaka till stugan i ren förtvivlan. Hon satt i mörkret i timmar, den kalla jorden sipprade in i hennes ben.

När Jusja återvände var luften annorlunda. Lukten av vedrök från honom luktade nu brännande bedrägeri.

”Zainab?” frågade han, då han kände av förändringen. Han placerade ett litet paket på bordet – kanske bröd, eller lite ost. ”Vad hände?”

”Har du alltid varit en tiggare, Yusha?” frågade hon. Hennes röst var ihålig, som ett vass som knäpper i vinden.

Tystnaden som följde var lång och tung, tjock av outtalade ord.

”Jag sa ju det en gång”, sa han, utan att ha hört sin poetiska värme. ”Inte alltid.”

"Min syster hittade mig idag. Hon sa att du ljög. Hon sa att du gömde dig. Att du använder mig – mitt mörker – för att hålla dig i skuggorna. Säg sanningen. Vem är du? Och varför är du i den här hyddan med en kvinna du fick betalt för att ta med dig?"

Hon hörde honom röra sig. Inte långt ifrån henne, utan mot henne. Han knäböjde vid hennes fötter, hans knän slog mot den packade jorden med en dov duns. Han tog hennes händer i sina. De darrade.

”Jag var läkare”, mumlade han.

Zainab drog sig tillbaka, men han stod fast.

”För flera år sedan var det en epidemi i staden. Feber. Jag var ung, arrogant. Jag trodde att jag kunde bota alla. Jag arbetade tills jag var i delirium. Jag gjorde ett misstag, Zainab. En felberäkning i ett färgämne. Jag dödade inte en främling. Jag dödade provinsguvernörens dotter. En flicka som inte var äldre än du.”

Zainab kände hur luften lämnade rummet.

”De tog inte bara bort min titel”, fortsatte Yusha med en sprickande röst. ”De brände ner mitt hus. De förklarade mig död för världen. Jag blev en tiggare eftersom det var enda sättet att försvinna. Jag gick till moskén för att hitta ett sätt att dö långsamt. Men sedan kom din far. Han talade om en flicka som var ’värdelös. En flicka som var en förbannelse.’”

Han tryckte händerna mot hennes ansikte. Hon kände fukten av tårar – inte sina egna, utan sina egna.

"Jag tog dig inte för att jag

Palal e pherdo paśa vaś o xabe, mangas tumen te źan k-i aver rig vaj te putaren o butòn (>) thaj na bistren te SHARE-en len tumare Facebook-esqe amalenθar.