Alice satt vid det lilla träbordet vid fönstret, med knäna i gungning och ansiktet upplyst av vårljuset. Fröken Jackson hukade sig bredvid henne med låg och försiktig röst. Jag kunde se boken i Alices knä – inte bilderböckerna från klassrummet, något tjockare, med hundöron. Jag stängde dörren mjukt och stod på tröskeln och lyssnade, för mina fötter rörde sig inte.
Fröken Jackson läste. Det i sig hade varit okej. Men hennes språk var annorlunda – inte lärarord om stavelser och ljud, utan meningar som lät som privata berättelser: ”Kom ihåg, det här är bara för oss”, sa hon, och jag smakade metall. Alice svarade med ett svagt mummel: ”Okej.” Fröken Jackson log och strök ett löst hårstrå bakom Alices öra. Leendet såg ut som om det tillhörde någon ensam i ett kök, inte en lärare i ett klassrum.
Min mun blev torr. Jag tog fram telefonen och spelade in med sänkt volym och skakande händer. Jag hörde tydligt läraren säga: ”Det går så bra för dig. Du behöver inte berätta för någon. Det här är vår speciella grej.” Min syn blev sönderriven. Jag var tvungen att få ut Alice därifrån, var tvungen att ta reda på vad som hände, men den rationella delen av mig krävde bevis, en förklaring.
Palal e pherdo paśa vaś o xabe, mangas tumen te źan k-i aver rig vaj te putaren o butòn (>) thaj na bistren te SHARE-en len tumare Facebook-esqe amalenθar.
